Caminhava pelo parque, sozinho. O vento passava direto. Não batia em seu rosto. O perfume das flores à sua volta não impregnava suas roupas. O canto dos pássaros lhe era indiferente. O calor do sol, tão brilhante e vivo, não tocava sua pele. Tudo trespassava seu corpo. Nenhum estímulo o afetava. Apesar do tom opaco e frio de sua pele, o homem não era um fantasma. Ao contrário, como todo o mundo, era feito de carne, embora fosse oco por dentro. Cobria-se com grossas camadas de roupa e usava uma máscara discreta, que lhe cobriam as feições. Temia que seu verdadeiro rosto pudesse deixar transparecer aquilo que ele realmente era. Temia que se o olhassem nos olhos —  olhassem verdadeiramente em seus olhos — pudessem ver que por trás deles não havia nada. O nada o assustava. Parecia lhe corroer. Doía, e apontava algo que ele não sabia como preencher. Todos os outros eram feitos de carne e osso, mas ele era composto por nada. 

Como era possível? Como era possível que, mesmo sendo feito de nada, sentisse como se algo o corroesse por dentro? Ser vazio parecia tomar todo seu espaço. Ser vazio o consumia, como se o vazio constituísse algo por si só. Poderia alguém assim existir?

Desejava ser como as outras pessoas. Não que ele fosse único, mas porque ele era ele, e queria deixar de ser. Desejava ter o que os outros tinham, mas não sabia se os outros tinham algo. Seriam todos ocos, e assim como ele, cobriam-se com máscaras e disfarces? Seriam todos vazios, e fingiam carregar algo dentro de si? Não sabia dizer. Sabia que, por mais que quisesse, por mais que desejasse, não teria outra possibilidade: só poderia ser. E assim seria.

No chão, um buraco profundo e escuro, como um poço. Enorme, ocupava quase a vila inteira. Sua outra metade tinha caído lá dentro. Era pequena e frágil, e estava perdida naquele oceano de escuridão. Procurou uma corda para que pudesse resgatá-la. Encontrou uma de suas pontas, grossa, pesada, com centenas de milhares de metros. Deu um nó, e a jogou no poço — a outra ponta estava presa no infinito, atravessando a Terra, impossível de encontrá-la.

A outra metade subiu pela corda, suja e fraca, tremendo e soluçando, balbuciando coisas sem sentido. Sentou-se encolhida no chão. A metade que ficou em cima, a que jogou a corda, a abraçou dizendo palavras de conforto. Tentou aquecê-la com o calor de seu corpo. A metade frágil disse:

— Eu vi coisas inimagináveis.

E a que tinha a força, respondeu:

— Mas agora você está de volta.

— Sim. Mas lá embaixo, perdi meu coração.

A outra, pensando sobre aquilo, já colocando-se de pé, respondeu com confiança:

— Vou buscá-lo.

E a pequena, desesperada, soluçando, sem forças para impedi-la, choramingou:

— Não pode. Você será devorada. Irá se perder. Não encontrará o caminho de volta...

— Eu não tenho medo — retrucou, já segurando a corda para descer — esteja aqui, para quando eu voltar. Cuide da corda.

— Não vá...

— Eu preciso — respondeu, e sem olhar para trás, começou a imensa descida, centímetro por centímetro, com cuidado para não despencar.

No início, sentiu frio. E, a medida que descia, e a luz acima de si tornava-se menor, começou a sentir medo. As paredes do poço eram firmes e gélidas. Não havia nenhum som, e o ar estava pesado. Não via nada abaixo de si. Suas únicas sensações eram as tiras ásperas da corda sob sua pele, e o palpitar apressado de seu coração. A luz tornou-se cada vez menor, um brilho pálido e diminuto acima de si, até extinguir-se completamente. 

Ela continuou descendo e descendo, até chegar a completa escuridão. Encontrou o nó e soube que era o fim da corda. Soltou-se, mas não houve sensação de queda. Não houve sensação alguma, e ela se viu suspensa, incapaz de sentir, ver ou ouvir. Não havia luz, ou calor, nem som. Seu corpo estava adormecido. Não sentia nada em sua pele, nem abaixo dela. Não havia fora, nem mesmo dentro. Ficou completamente só, com seus pensamentos, até não existir mais pensamentos. Até não existir mais nada.

Passou-se um tempo que não era tempo. Horas que não eram horas, até surgir um sussurro, que tornou-se um ruído, até transformar-se em som.

O som tremulou, tomou ritmo e forma. Ganhou luz e começou a brilhar. Recebeu cores, formas e cheiros. Estava vivo, e pulsava. A metade forte voltou a ver, ouvir e sentir, e viu Tudo. Sentiu-se fraca, mas lembrou-se que precisava procurar o coração. Encontrou-o através de Tudo, e segurou-o na palma de sua mão. Guardou no bolso, e Tudo desapareceu. Não havia nada, exceto a memória da metade que esperava lá em cima. Segurou a ponta da corda, e começou a escalar.

Foi subindo, e subindo, e subindo, numa escalada cada vez mais árdua. O coração pesava em seu bolso, e o frio congelava seus ossos. Temeu pela sua vida, acreditou que não conseguiria, mas continuou subindo. Suas mãos sangravam e a corda queimava sua pele. O ar estava frio e congelava seus pulmões. O peito ardia, e o corpo começava a pesar uma tonelada. Mas continuou subindo.

Uma de suas mãos se soltou. Escorregou alguns metros abaixo, e por pouco não se soltou da corda. A mão queimava e ardia, em carne viva. O corpo pendia, suspenso, sustentado por aquela mão tão machucada. Subiria com facilidade se soltasse o coração. Tornaria-se leve e em instantes conseguiria ver a luz. Recuperaria a força que havia perdido, mas a jornada teria sido em vão.

Com dificuldade, segurou a corda com a outra mão. Agarrou-se com força, e continuou subindo, apesar da dor. Estava quase perdendo as esperanças, e sentia que seu corpo iria se desfalecer, quando viu uma minúscula pontinha de luz. Sorriu, e começou a subir cada vez mais depressa. A luz cresceu, e foi crescendo até iluminar todo o poço. Viu sua metade sentada na beirada, esperando. Chegou ao topo e arrastou-se para fora, ajudada por ela. Com dificuldade, sentindo-se fraca e frágil, tirou o coração do bolso e a entregou. A outra o pegou, e o coração aqueceu seu corpo, curando suas feridas e dando cor a sua pele pálida. Estava renovada, e agora, sentia-se forte. 

Olhou sua outra metade, caída no chão, com frio e com medo, as mãos feridas, e ajoelhou-se ao seu lado. Tinha sacrificado sua força para que ela tivesse seu coração de volta. Tornara-se fraca para que ela ficasse forte. Sentiu-se grata. Tocou seus cabelos e ela deixou de sentir frio. Tocou seu rosto e este começou a ganhar cor. As feridas se curaram. Aos poucos, começou a ganhar força, e quando as duas metades tornaram-se fortes, uniram-se em uma só.

Um introvertido e um extrovertido conversam. O extrovertido diz:

— Você tem características que não são valorizadas socialmente. Características que são importantes, mas não tem valor. Você fica quieto no seu canto observando tudo, cumprindo suas obrigações, e no fim, quem consegue as melhores oportunidades é aquele que mais fala, que tem mais carisma...

O introvertido completa:

— ...O que tem o melhor discurso, que vende melhor o peixe.

— Exatamente! Os melhores cargos vão para aqueles que possuem o melhor discurso, que se destacam mais, pelo que falam.

— Sim. Pessoas como você, que conversam muito, que criam vínculos, que correm atrás dos outros. Pessoas como você, que são lembradas quando surge uma oportunidade. Pessoas que todos sabem nome e sobrenome. Pessoas que a popularidade conta mais que a competência.

O extrovertido, que não tinha se dado conta que é o extrovertido da história, se sente culpado. O outro, percebendo a culpa, tenta reconfortá-lo:

— Não é culpa sua. É só como as coisas funcionam.

— Eu sei — diz, e promete: — Suas características vão ser valorizadas um dia, você vai ver. Você vai se dar bem.

O introvertido sabe que, caso não se torne como o outro, a batalha será árdua. Percebe também que o amigo está fazendo aquilo que lhe é característico: preenchendo o silêncio com palavras vazias. Perdido em pensamentos, faz também aquilo que faz de melhor: não diz nada, deixando a conversa morrer num silêncio constrangedor. Manteriam um belo equilíbrio se conseguissem emprestar um pouco de si para o outro.

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— Eu não o vejo há um bom tempo, como você está?

— É, eu tenho andado ocupado...

— O que você tem feito? Como está se sentindo?

Suspiro.

— Bom, eu tenho feito coisas, coisas pra me distrair. Estou naquela fase onde meu humor está rebaixado. Pra ser sincero, não consigo me lembrar de uma fase onde meu humor não estivesse. Faço tudo o que sempre fiz: saio com meus amigos, como coisas gostosas, rio de piadas, leio meus livros... o de sempre, tudo mais do mesmo.

— E por que eu sinto esse tom de "porém"? O que mudou?

— Nada mudou... eu não sinto mais prazer em nada, não sei se algum dia já senti. Os outros parecem sentir tanto, prazer e dor, alegria e sofrimento, tristeza e raiva... eu não sinto nada disso. O mundo delas parece ser tão colorido, e o meu, infinitos tons de cinza. Tudo é frio, vazio e sem graça. Não consigo preencher esse buraco, nem sei se deveria... sou uma pessoa oca por dentro.

Pausa.

— A vida tem gosto de terra. O sabor que as outras pessoas percebem, eu não consigo identificar. Não consigo encontrar o que me traz alegria, não consigo encontrar o que faz meu coração vibrar, não consigo encontrar um motivo para levantar pela manhã... todas as pessoas parecem ter um.

— Todas as pessoas? Você acha que é o único?

— Único não, sozinho... como sempre. Acho que eu sou uma pessoa quebrada. Tropecei em algum lugar da minha existência, me espatifei em um monte de pedaços e agora não consigo mais juntá-los. Sou um relógio quebrado que não consegue funcionar 24 horas sem travar em algum momento. Sou uma pessoa que não consegue viver todos os dias sem travar em algum deles...

— Você diz coisas muito duras sobre si mesmo.

— Eu sei.

— Você não é uma pessoa quebrada, você é uma pessoa completa. Pessoas não quebram.

— Eu sei. É que, às vezes...

— ...as coisas ficam difíceis demais?

— Sim. Eu só queria... poder... sabe...

Silêncio.

— Desistir?

— Também... Eu queria ser como as outras pessoas, levar a vida que os outros levam, ao menos uma vez... só uma vez.

— Eu entendo.

— Eu sei. Isso não torna as coisas mais fáceis. Eu continuo sendo eu, você continua sendo você, eu continuo não "funcionando", o mundo continua existindo... O tempo não espera o relógio destravar pra continuar passando, o tempo apenas passa, e então o relógio se atrasa. Eu me atraso.

Suspiros. De ambas as partes.

— Essa é sua condição, é seu jeito de ser no mundo, você só precisa aprender a lidar.

— Você quer dizer o fardo não é? Eu sou o fardo que eu tenho de carregar. 

— Não foi isso que eu quis dizer.

— Mas foi o que disse. Não quis, mas disse. Porque é assim que é. Não tenho de me preocupar com os outros, sou meu próprio juiz, juri e carrasco. Sou a minha própria cruz. Ninguém deveria ser condenado a viver desse jeito.

— Isso não é uma maldição. Pense que, por sempre carregar um peso tão forte, consegue com mais facilidade aliviar o peso dos outros.

— É uma forma bonita de se ver isso, mas passa longe de ser verdade. Não quero aliviar o peso de ninguém. 

— E não deveria... primeiro lide com você, depois os outros. Você vai encontrar uma forma de lidar com isso, vai ficar tudo bem.

— Você é sempre tão otimista.

— Alguém tem de equilibrar seus excessos.

Não sei como proceder, ou como vim parar aqui. Estou presa, caí numa armadilha. As paredes escuras parecem se fechar sobre mim. Meus caminhos estão bloqueados. Não encontro a saída. Em cada curva, o novo caminho se fecha. O monstro está a espreita, posso ouvi-lo respirando atrás de mim. Não possuo fios para me levarem de volta, nenhuma deusa para me ajudar. A besta se aproxima. Tento novos caminhos. Nada. Estou presa num labirinto e não encontro a saída. O Minotauro está aqui, posso ouvi-lo.

Corro. Fujo. Faço uma curva. Bloqueada. Volto. Tento outra vez. Bloqueada de novo. Corro e corro, não olho pra trás. O tempo está passando, o labirinto parece não haver saída. O monstro está próximo, muito próximo. Tento uma nova possibilidade. Me deparo com uma parede, alta, majestosa, imponente. Ela me diz que acaba ali. Cheguei ao centro do labirinto. Não há saída. Não há caminho, só há... Viro para trás e os olhos da besta estão sobre mim....

— Sabe, eu me sinto muito sozinho.

— Sozinho?

— Sim, sozinho. Não "sozinho" como se eu sentisse falta de ter alguém pra conversar e desabafar, mas "sozinho" de uma forma diferente.

— Você pode me explicar melhor?

Suspiro.

— É difícil explicar... É como se... eu tenho essa sensação de que estou sozinho, mas não sinto falta das outras pessoas, é como se eu estivesse em uma bolha, ou fosse uma ilha. As outras pessoas estão por aí, sonhando e vivendo, e eu me sinto a margem de tudo isso. Tento me aproximar delas e elas tentam se aproximar de mim, mas ainda assim, não consigo integrá-las ao meu mundo. Eu sinto que estou vivendo separado de tudo isso, como um caso a parte, e tenho alguns momentos de interação com outras pessoas. Eu tento construir uma ponte entre mim e os outros, mas parece que nada funciona. Eu continuo sendo uma ilha, isolada, vivendo a minha vida, enquanto as outras pessoas estão integradas vivendo a vida delas, e meus planos e sonhos, meus medos e frustrações continuam se mantendo em segredo comigo, e o mesmo acontece com elas. Eu sou uma ilha vivendo numa multidão de pessoas, e isso é muito difícil.

— ...

— Tudo acontece rápido demais. Não consigo entender onde estou ou porque estou aqui, não vejo sentido em nada disso. Me sinto como uma criança que foi forçada a participar de uma brincadeira que ela não conhece as regras, e não pode mais parar de brincar. Sou alguém que não jogava e foi acrescentado ao jogo, mas que não devia estar no campo... E então, tudo acontece muito rápido, mais rápido do que eu me dou conta de acompanhar. O mundo parece estar me invadindo. Tantas informações, tantas pessoas, tantas coisas para fazer... Tem dias que eu só quero chegar em casa e ficar dentro do meu quarto, sem ver a luz do sol pelo resto do dia. Mas então, eu preciso sair, ver meus pais, meus amigos, estudar, trabalhar, comprar leite que falta na geladeira, assumir responsabilidades... Pra que? Por que? Quem determinou?

— As coisas sempre foram assim...

— Por que todo mundo tem que fazer parte? Eu só preciso ter um momento sozinho, pra recarregar minhas energias, mas eu não consigo. Não consigo recarregar minhas energias. O mundo... o mundo me deixa exausto. Eu estou exausto.

— Certo. Mas você não vê nada de bom nisso tudo?

— Eu não posso dizer que não vejo... Tem tanta coisa bonita lá fora. As árvores e as flores, prédios construções antigas... Eu gosto de tudo isso. Gosto das pessoas também, de suas diferenças, de seus sonhos, e de falar com elas. Mas isso não quer dizer que eu não me canso, que isso não me deixa exausto e que a coisa mais simples me parece exigir um esforço enorme. Eu só queria ser como as outras pessoas, conseguir levantar e funcionar sem ter de carregar um mundo nas costas. Mas não sou assim, e tem dias... tem dias que tudo parece tão difícil...

— Eu entendo.

— ...

— Vai ficar tudo bem.

— Eu sei.

— Você não precisa enfrentar isso sozinho. 

Risadas.

— Ninguém nunca vai entender como eu me sinto.

— Vai sim, acredite.

— Como você pode dizer isso?

— Há outros como você.

— ...

— E eles também se sentem sozinhos. Muita gente se sente sozinha.

— Mas é diferente.

— Eu sei. Mas ainda assim vai ficar tudo bem.

— Eu espero que sim. 

Um passo a frente, dois passos atrás. A névoa densa não permitia ver coisa alguma a sua frente. A madeira podre estalava com o movimento de seus pés. Agarrado a corda, os dedos trêmulos de Henry pareciam congelados, incapaz de soltar as fibras carcomidas pelo tempo. Abaixo de si, um abismo. A ponte balançava de um lado para o outro, com a força do vento, e Henry se agarrava ainda mais a corda. Parecia que ia desabar. Sentiu que aquilo tudo ia desmoronar e ele ia cair abismo abaixo. Quase preferiu essa sentença. 

Era impossível voltar. O caminho que tinha percorrido estava cheio de buracos. Talvez nem fosse possível passar por ele novamente. E mesmo assim, ele não queria voltar. Não podia. Só podia seguir em uma direção: em frente... Ou pular, opção que ele preferia não considerar.

Deu um passo a frente. A madeira rangeu. Parecia falar com ele. Mais um passo. Com um estalo, ele viu seu caminho despencar, até sumir no vazio. Por pouco não foi junto com ele. Já estava há um tempo ali, e a escuridão começava a se misturar a névoa. Não parecia somente a ausência de luz, aquela escuridão era um presença. Misturava-se ao cenário a sua frente e parecia esperá-lo pacientemente, com a consciência de que não havia outro caminho para Henry percorrer. A menos que... Ele podia jurar que ouviu a escuridão sussurrar. A presença se tornava cada vez mais forte, sufocando-o. Aquela entidade era maior que tudo o que conhecia, ia além de sua compreensão. Teve dúvidas se podia lidar com ela. Sentia seus dedos rodeando sua garganta, tocando seu corpo, consumindo sua energia. Pensou em voltar. Tentou voltar. Não havia caminho. Não havia nada. Ou seguia em frente, ou caía... E a ponte parecia balançar cada vez mais.

Ele precisava tomar uma decisão, e precisava tomar imediatamente. Deu um passo, tomando cuidado com o buraco que havia acabado de criar, e, com dificuldade, com medo, hesitante, conseguiu! Havia caminhado um pouco mais, agora só precisava seguir o resto do caminho assim, tomando o mesmo cuidado e... a madeira se racha, quebra, Henry despenca. O chão sob seus pés desaparece, e a sensação de queda é quase pior que a queda em si. Seu coração dispara e a respiração acelera, sua boca fica seca enquanto seu corpo treme como nunca e ele sente que é o fim. Mas suas mãos permanecem congeladas, frias, agarrando a corda. Ele demora a entender o que aconteceu. Quando entende, sente um alívio, que não dura muito. Ainda precisa se esforçar para sair daquela situação, antes que a corda arrebente. Quando consegue, deita-se com medo, tentando dividir o peso de seu corpo na madeira apodrecida. Recupera o fôlego e se levanta. Sente o abismo abaixo de si como tentador, mas sabe que não pode ceder, sabe que precisa seguir em frente. E segue. Um passo de cada vez, Henry segue rumo ao desconhecido. 

Caminhava sem rumo pelo parque, distraidamente, olhando para seus pés e para as folhas no chão, quando sentiu uma inquietação, e notou em seu braço um pouco de lama. A princípio achou estranho, e pôs-se a pensar de onde teria saído aquela lama. Não conseguiu identificar sua origem, uma vez que o parque estava limpo ao seu redor, e não havia nenhum sinal de lama em lugar nenhum. Esfregou a lama com as mãos, e estas acabaram também se sujando. Tentou limpar nas roupas, mas nada adiantou. Sem se preocupar, resolveu que quando chegasse em casa cuidaria da lama. Foi o que fez — ou tentou fazer. A lama não saiu com água, nem sabão, detergente, desinfetante, nem com nenhum produto de limpeza conhecido. Nada tirava a lama de seu braço e mãos. Acabou se distraindo e esqueceu-se da lama. 

No outro dia, acordou cedo para ir ao trabalho. E notou que a lama continuava em seu braço, e também nas mãos. Tentou novamente limpar a lama, mas nada adiantou. Com medo da reação dos colegas do trabalho, cobriu as mãos com luvas e os braços com uma jaqueta. Por sorte, estava frio, e suas roupas não causariam espanto. E assim se passou, até que, depois de entregar alguns papéis para seu chefe, resolveu ir ao banheiro. Lá, notou que a lama agora estava também no outro braço, embora não o cobrisse por completo. Era apenas uma mancha, do tamanho de uma bola de tênis, que como as outras, não saía por nada. Cobriu-as com sua jaqueta e voltou ao trabalho. E as horas passaram e ele nem sequer pensou na lama.

Almoçou em um restaurante, despreocupado. As mãos, ainda enluvadas, não deixavam à mostra a lama que cobriam-nas. Ao terminar sua refeição, sentiu-se incomodado, porém não pensou muito a respeito. Foi ao trocar de roupa, em casa, que notou que havia lama também em sua coxa. Não sabia o que era aquela lama, tampouco procurava a origem dela, apenas concentrou-se em lavar-se. E de nada adiantou.

Sua esposa (sim, ele era casado) chegou em casa tarde, como avisara que ia fazer. Ele não mostrou a lama para ela. Pelo contrário, manteve seu corpo completamente coberto, de modo que ela não visse nada. Foi dormir dessa forma, evitando o contato com a esposa, pois temia que ela visse a lama em seu corpo. Sentia vergonha da lama, e tentava, de todas as formas, escondê-la.

Acordou e correu para o banheiro, sem se preocupar com a esposa ao seu lado, que estava acordada observando-o dormir. Trancou a porta do banheiro e se despiu, ficando aflito ao perceber que a lama ainda estava lá, e pior, havia coberto parte do seu peito, chegando a aparecer um pouco no pescoço. Vestiu-se de forma que pudesse cobrir todo o corpo, usando um cachecol no pescoço, temendo que alguém pudesse ver a lama. Saiu do banheiro, olhou a esposa na cama e sentiu alívio quando percebeu que ela não estranhara suas roupas. Sem comer nada, deixou a casa e foi direito ao trabalho, pensando em terminar tudo logo e poder voltar para casa. Na volta, compraria os melhores produtos de limpeza que conhecia, e daria fim aquela lama, que tanto o incomodava.

Comprou os produtos de limpeza, e como era de se esperar, de nada adiantaram. A lama estava se espalhando cada vez mais, e ele temia que pudesse cobrir todo seu corpo. E foi o que aconteceu. Ao término de cinco dias, ele estava coberto de lama dos pés a cabeça. No início, pensou até mesmo em cobrir seu corpo com maquiagem. Faltou ao trabalho por alguns dias, mas notou com o tempo que, se não percebiam, fingiam não perceber a lama. Sua esposa nada dizia, e ele não se atrevia a falar sobre aquilo. Tinha medo que, se dissesse as pessoas que estava coberto de lama, elas acabassem por notá-la, e então passassem a ver somente a lama, e não ele. Não queria que ninguém o visse como a lama, porque ele acreditava que não era feito dela.

Os dias passaram, e a lama, que já não se espalhava, passou a aumentar. Ficava cada vez mais grossa e pesada, e ele passou a ter dificuldades até mesmo para levantar de manhã. Cansava-se com frequência, falava pouco, comia pouco, trabalhava com pouca eficiência, e sua esposa reclamava que ele não lhe dava mais atenção, que ele não gostava mais dela e nem sequer sorria ao vê-la. Mas ela não sabia que a lama o impedia de fazer tudo, tinha medo de que ela pudesse sentir a lama, vê-la, percebê-la. Não conseguia sorrir. A lama era pesada demais para que conseguisse mover seus lábios. Era pesada demais para deixá-lo fazer qualquer coisa. Era mais fácil ficar deitado e dormir. A lama lhe dava muito sono. E ele só pensava na lama.

Perdeu o emprego. Os amigos se afastaram. Brigou com a esposa e ela foi para a casa da mãe, pensando em divórcio. Viu-se sozinho, somente ele e a lama e, olhando-se no espelho do banheiro, não reconheceu seu rosto. Já não sabia mais o que era ele e o que era a lama. Questionou-se se a lama era ele ou parte dele, e se ela não estava ali desde o começo. Não conseguia se lembrar de uma época sem a lama.

Pensou em desistir. Decidido, subiu na ponte mais alta da cidade. O vento batia em seu rosto, mas ele não o sentia, porque a lama o impedia de sentir qualquer coisa. Sentou-se na beirada, olhando o abismo abaixo de si. Murmurou uma prece, sem fé alguma. A lama, que consumira sua esperança, não o deixava ter fé, nem medo. Respirou fundo e arrastou-se ligeiramente para frente. Ia se jogar, quando notou um estranho caminhando em sua direção. Não era nenhum conhecido, mas ele sentiu um estranho fascínio por ele. Percebeu no rosto do estranho que ele via a lama. Ele não precisava escondê-la, nem disfarçá-la, pois sabia que o estranho a enxergava, e o compreendia. Percebeu que não precisava ter vergonha da lama, que ela não era ele, nem mesmo parte dele. Era algo que havia acontecido a ele, e que, concentrado em escondê-la e cobri-la, não enxergou o que estava bem diante de seus olhos: só poderia limpar-se da lama quando entendesse o que ela era e de onde vinha. 

O estranho estendeu a mão, e ele a pegou. Desceu da beirada, e com dificuldade pôs-se a caminhar, ao lado daquele estranho que aparecera do nada. Ele contou sua história ao estranho, como percebeu a lama e como ela foi tomando conta de seu corpo. Notou, que a cada passo que dava, um pouco da lama caía, até que ficou mais fácil caminhar. O estranho ouvia tudo, e vez ou outra falava alguma coisa, sempre caminhando ao seu lado. Quando grande parte da lama caiu, sentiu o vento no rosto, e lembrou-se de como era boa a sensação. Admirou o lugar sua volta, e tudo parecia novo. A lama, que também cobria seus olhos, o impedia de ver as coisas com clareza. Ainda caminhando, olhou para as mãos do estranho, para seus braços, e percebeu que neles haviam algumas marcas, de tamanhos diferentes, em tom mais escuro que a pele, como se ali tivesse existido, há muito tempo atrás, pequenas manchas de lama...